La desaparición del señor Davenheim

Poirot y yo estábamos esperando a nuestro viejo amigo, el inspector Japp, de Scotland Yard, para tomar el té. Estábamos sentados a la mesa, aguardando su llegada. Poirot acababa de terminar de enderezar cuidadosamente las tazas y los platillos que nuestra casera tenía la costumbre de arrojar, en lugar de colocar, sobre la mesa. También había soplado con fuerza sobre la tetera de metal y la había pulido con un pañuelo de seda. El agua estaba hirviendo y, a su lado, una pequeña cacerola esmaltada contenía un espeso chocolate dulce, más del gusto de Poirot que lo que él describía como «su veneno inglés».

Abajo sonó un agudo golpeteo en la puerta y, unos minutos después, Japp entró rápidamente.

—Espero no llegar tarde —dijo al saludarnos—. La verdad es que estaba charlando con Miller, el hombre encargado del caso Davenheim.

Agucé el oído. Durante los últimos tres días, los periódicos habían estado llenos de noticias sobre la extraña desaparición del señor Davenheim, socio principal de Davenheim y Salmon, los conocidos banqueros y financieros. El sábado pasado había salido de su casa a pie y no se le había vuelto a ver desde entonces. Esperaba obtener de Japp algunos detalles interesantes.

—Yo habría pensado —observé— que hoy en día sería casi imposible que alguien «desapareciera».

Poirot movió un plato con pan y mantequilla unos 3 milímetros y dijo secamente:

—Sea exacto, amigo mío. ¿Qué quiere decir con «desaparecer»? ¿A qué tipo de desaparición se refiere?

—¿Entonces las desapariciones se clasifican y se etiquetan? —me reí.

Japp también sonrió. Poirot nos frunció el ceño a ambos.

—¡Pero claro que sí! Se dividen en tres categorías: primera, y la más común, la desaparición voluntaria. Segunda, el tan manoseado caso de la «pérdida de memoria»: raro, pero ocasionalmente genuino. Tercera, el asesinato y la ocultación del cadáver, más o menos exitosa. ¿Se refiere usted a las tres como imposibles de llevar a cabo?