El misterio de Market Basing

—Después de todo, no hay nada como el campo, ¿verdad? —dijo el inspector Japp, inhalando profundamente por la nariz y exhalando por la boca, del modo más apropiado.

Poirot y yo aplaudimos la idea con entusiasmo. Había sido propuesta por el inspector de Scotland Yard: que todos pasáramos el fin de semana en la pequeña ciudad rural de Market Basing. Cuando no estaba de servicio, Japp era un botánico apasionado y disertaba sobre diminutas flores provistas de nombres latinos increíblemente largos (pronunciados de forma algo extraña), con un entusiasmo aún mayor que el que dedicaba a sus casos.

—Nadie nos conoce y nosotros no conocemos a nadie —explicó Japp—. Esa es la idea.

Sin embargo, las cosas no resultaron exactamente así, pues daba la casualidad de que el agente local había sido trasladado desde un pueblo situado a unos 24 kilómetros de distancia, donde un caso de envenenamiento por arsénico lo había puesto en contacto con el hombre de Scotland Yard. No obstante, su encantado reconocimiento del gran hombre no hizo sino acrecentar la sensación de bienestar de Japp y, mientras nos sentábamos a desayunar el domingo por la mañana en la sala de la posada del pueblo, con el sol brillando y zarcillos de madreselva asomándose por la ventana, todos estábamos de excelente ánimo. El tocino con huevos era excelente; el café, no tanto, pero era aceptable y muy caliente.

—Esta es la vida —dijo Japp—. Cuando me jubile, tendré un pequeño lugar en el campo. ¡Lejos del crimen, como aquí!

—El crimen está en todas partes —observó Poirot mientras se servía un pulcro cuadrado de pan y fruncía el ceño ante un gorrión que se había posado con descaro en el alféizar de la ventana.

Cité con ligereza:

—Ese conejo tiene una cara agradable,

su vida privada es una vergüenza. La verdad, no podría decírselo.

—Las cosas horribles que hacen los conejos.