El misterio de Cornualles

—La señora Pengelley —anunció nuestra casera, y luego se retiró discretamente.

Muchas personas poco probables acudieron a consultar a Poirot, pero, en mi opinión, la mujer que permanecía al otro lado de la puerta, nerviosa y manoseando su estola de plumas, era la más improbable de todas. Era extraordinariamente común: una mujer delgada, descolorida, de unos cincuenta años, vestida con un abrigo y una falda con galones, algunas joyas de oro al cuello y el cabello gris coronado por un sombrero singularmente poco favorecedor. En una pequeña ciudad de provincias, uno se cruza cada día por la calle con un centenar de señoras Pengelley.

Poirot se adelantó y la saludó amablemente, al percibir su evidente incomodidad.

—¡Madame! Tome asiento, se lo ruego. Mi colega, el capitán Hastings.

La señora se sentó y murmuró con incertidumbre:

—¿Es usted Monsieur Poirot, el detective?

—A su servicio, madame.

Pero nuestra visitante seguía sin poder articular palabra. Suspiró, se retorció los dedos y se fue poniendo cada vez más roja.

—¿Hay algo que pueda hacer por usted, madame?

—Bueno, pensé...; es decir..., verá...

—Continúe, madame, se lo ruego. Continúe.