El caso del Plymouth Express

«Las pequeñas células grises», a las que el gran detective Hercule Poirot se refería con tanta frecuencia, ciertamente realizan su delicada labor en esta intrigante historia de misterio de una escritora excepcionalmente talentosa.

Alec Simpson, R. N., se bajó en el andén de Newton Abbot y entró en un compartimento de primera clase del Plymouth Express. Un mozo lo siguió con una maleta pesada. Estaba a punto de subirla a la rejilla, pero el joven marinero lo detuvo.

—No... déjela en el asiento. La pondré arriba más tarde. Aquí tiene.

—Gracias, señor.

El mozo, generosamente recompensado con una propina, se retiró.

Las puertas se cerraron de golpe; una voz estentórea gritó:

—Solo para Plymouth. Cambio para Torquay. Plymouth, próxima parada.

El teniente Simpson tenía el compartimento para él solo. El aire de diciembre era frío, así que subió la ventanilla. Luego olfateó vagamente y frunció el ceño. ¡Qué olor tan fuerte había! Le recordaba aquella vez en el hospital y la operación de la pierna. Sí, cloroformo; ¡eso era!

Volvió a bajar la ventanilla y cambió a un asiento orientado de espaldas a la locomotora. Sacó una pipa del bolsillo y la encendió. Durante un rato, permaneció inmóvil, mirando hacia la noche y fumando.

Al fin salió de su ensimismamiento y, al abrir la maleta, sacó unos papeles y unas revistas. Luego volvió a cerrarla e intentó meterla debajo del asiento de enfrente, pero sin éxito. Algún obstáculo oculto se lo impedía. Empujó con más fuerza, cada vez más impaciente, pero la maleta seguía sobresaliendo a medias en el compartimento.

—¿Por qué demonios no entra? —murmuró y, sacándola por completo, se agachó para mirar debajo del asiento.

Un momento después, un grito resonó en la noche y el gran tren se detuvo de mala gana, obedeciendo al imperioso tirón del cordón de alarma.